Yo era bueno en esto. Supongo que la inspiración se va dejando en la regadera y 5 minutos después no queda mas que abotonarse la camisa y la esperanza de que regrese en lo tarde de alguna de estas tardes (Ella, o la inspiración, cualquiera de las dos seria igual de bien recibida).

Para mi suerte lo cruzo cuando el ajetreo de mis pensamientos vence al cansancio de mi espalda. Nunca he subestimado lo suficiente al Zócalo. 

El último frente que aun sigue ofreciendo resistencia a la ya perdida batalla contra el reggeton, hoy en  día sólo encuentra visitantes entre turistas,  parejas, bohemios de mar y alcohol, y vouyeristas como yo, a los que no les queda mas que sonreír al ver importunado el trance por el grito de gol, producto de unos 30 kilos de delantero, que haciendo caso omiso a las advertencias de su madre, se empaniza sobre los adoquines celebrando lo que para mi es el 1-0.

Y continuando el inventario de la audiencia me topo con ellos. Son 6 o 7. Turistas hasta demostrar lo contrario. Apostaría media tarde a que él siente algo por ella. Y como no hacerlo.

Sabe mantenerse a no más de un suspiro de distancia, como lo dicta la regla. Y así mismo, asiente de igual forma a cuanta blusa, morral o par de aretes levanta y se prueba en cada puesto. Hay cierto brillo detrás de sus lentes que hace pensar que ella le corresponde.

Ojalá no se lo declare pronto, ojalá encuentren otro fin de semana para emborracharse, como hoy, con cervezas de lata, charlas irrelevantes, paseos por la calle e  incertidumbres.

Y que los nervios hagan eco en cada palabra. Que no terminen nunca las tímidas sonrisas, la batalla de miradas que duran una fracción de más, el segundo extra que las sonroja y las convierte en invaluables, casi eternas; los roces tanto accidentados como accidentales, los besos de despedida con labios temblorosos; que no se desnuden las frases, que no haya plazos, que le digan si solo al instante, que se vuelvan eternas las malas interpretaciones, que las ansias encuentren suficiente anestesia en un par de cigarros, en el insonoro jazzecito de fondo, que sea el sueño de sus piernas lo que le cierre a él los ojos. A veces se olvida que los sentimientos no son siempre para mostrarse, que también se quiere a escondidas, que hay un extraño placer perverso al enamorarse de una sombra.

Y gustoso se lo preguntaría a la abanderada y fiel personificación de lo que nos queda de romanticismo, una recién ascendida mujer con uniforme de prepa, que con rosa en mano, pierde la mirada en el suelo mientras cruza la plaza casi corriendo, como flotando. Y en su levitación toma el autobús que disfrace sus ruborizadas mejillas y la aleje del terror que supone un cortejo en estos días. Por que no hay edad mínima, sólo coraje y estómago suficientes  para lo que no deja de ser un juego.

Y con las reglas aún por definirse, todo se vale aunque se tenga que  avanzar a tientas entre penumbras para los más afortunados, o a contracorriente cuando ni los signos zodiacales son compatibles.

Por que no siempre se gana. Y a veces, al voltear las cartas, te encuentras como aquél otro, a quien el cinismo le permite ahogar la pena ni de madrugada, ni en mesa de rincón. Aquél para quien Laura, Claudia, Kati, Liz o miss noviembre  ceden el nombre por Corralejo, don Julio, Herradura o lo que alcance el bolsillo. Pues Salud!,  por los reportes que pronostican tragedia, por quienes prefirieron no abrir el paracaídas, por el miércoles que nunca llegó,  por el melancólico y recién desnudo hombro que alguna vez sirvió de almohada y ahora  pide a gritos venganza, por los que piden les regresen el alma sin contra recibo alguno.  Y Salud también por los fanáticos de los tragos amargos. Salud por el tequila con pretensiones de Norton, por quienes hemos cargado orgullosos el titulo de “segunda almohada”, por quienes se reconfortan repitiéndose a si mismo que no se puede perder lo que no se tiene, o por quienes no pueden decir lo mismo, por el sobrehumano deseo de que todo  reviente junto a las burbujas de jabón que se deshacen por si mismas tras su brevísimo viaje.

Pero nada es gratis, y si eso es lo que hay que pagar, cierren las plazas y abran más bares, que la barra es el hospital del corazón. Prefiero empinarme (una vez mas)  medio litro de vodka en vez de decirle a la señora que vende rosas en celofán, que su mercado esta obsoleto, que para entrarle a la globalización, le convendría mas aprender Corel y vender gifs con corazoncitos para MSN. Al fin y al cabo que así es esto del abarrote.

Y con las alucinaciones y promesas de campaña llega también la danzonera, y trae consigo docena y media de improvisadas parejas que se mezclan con las no pocas de siempre. Con las de todos los lunes. Con la banda, que llena de alevosía, alarga cada pieza con la finalidad de que parezca eterna. Y lo consiguen. Logran a través de sus notas, que los abrazos que transcurren en apenas unos segundos; abarquen años, que se erice la piel en compases de 8 tiempos, que entrelazados con ellos queden todos los escotes, y las risas, y los trajes con zapatos, los aretes, las frases, los mosaicos, que entre sus brazos se atrapen todos los nombres. Que el olor de sus  mejillas siga siendo la carnada de los siniestros labios. Que cuando las miradas se encuentren, sostenidas, el mundo desaparezca, y que en su agonía y como última voluntad, se vuelva la fuerza que  suave y delicadamente los ata. Por que pasiones tan grandes se pagan en abonos. Nota tras nota. Lunes tras lunes, se enmarcan entre hileras de árboles y de curiosos, y de eso que los une y me hace verlos como un todo, susceptible de una belleza, que para no perder la costumbre, no alcanzo a poner en palabras o en imágenes, y debo conformarme con ligeros borradores que la mantengan fresca hasta que regrese (Ella, o la inspiración, cualquiera de las dos seria igual de bien recibida).