No acostumbro mucho hacer esto, pero ultimamente, visitando viejos y nuevos lugares, caí en esos lapsos de coincidencias incidentes, inspiradoras, motores mas que de creaciones, de reconocimientos (lease: Girondo por aquí, Girondo para desayunar, hoy me siento como hace 3 Girondos, esto como que no me lo invente creo que ya lo lei, ah si, Girondo ) ­­ .

Tuve el placer de conocer la obra de Girondo cuando aún no tenía edad para apreciarla como lo que es  (aún no tengo la edad pero con el estilo de vida que tengo no creo que me quede mucho tiempo así que se tendrán que conformar con esto).

Creo que en este momento me correspondería describir lo que Girondo es para la literatura hispana. Es complicado acertar en detallar “científicamente” la naturaleza creadora, pero antes que nada subjetiva que envuelve su trabajo. Pero es tan complejo como delicioso, y es precisamente eso lo que me hace tomarme a mi la molestia y a ustedes el tiempo.

Girondo no es para cualquiera, causa rareza, sobresalto, no es lectura de 5 minutos, ni pieza en antologías de poemas convencionales.

Sin embargo causa sorpresa, hechiza. Crea palabras, establece entre ellas relaciones nupciales, descubre sus poderes secretos hace perder pie en lo racional, en las devociones de la costumbre. Nos revierte a la invención de la lengua, a su matrimonio  implícito con el conjuro, nos aterriza en el principal propósito que tienen ambas, para el fin que fueron concebidas: causar una reacción en la persona en que se lanza. Y al menos en un servidor, surte el efecto.

Logra insertar cierto catalizador en mezcla que a primera vista resulta irracional, pero que si se entiende como una totalidad infragmentable compuesta de meros sonidos.

Y Creo que eso es Girondo, la sensualidad de la palabra como sonido, la alquimia perfecta entre significado y sonido. Las palabras se interfieren, se engarzan formando nuevas palabras en un ir y venir de sufijos, prefijos, cliches y terminaciones verbales que utiliza como ingredientes para crear un nuevo lenguaje, donde la percepción tanto intelectual como emocional (y para este caso, sensual) juegan el papel mas importante para captar la magnitud de dicha creación.

Me refiero a este caso por que me limitaré a poner solo uno de los poemas de Girondo, “mi lumia”, y no basta con leerlo, hay que escucharlo para apreciarlo en su complejidad, y para el caso si tienen la oportunidad de bajar “milu / la banqueta” de Edel Juarez con Edgar Oceransky  comprenderán el por que digo esto.

Y para ir entrando en calor:

MI LUMÍA

Mi Lu
mi lubidulia
mi golocidalove
mi lu tan luz tan tu que me enlucielabisma
y descentratelura
y venusafrodea
y me nirvana el suyo la crucis los desalmes
con sus melimeleos
sus eropsiquisedas sus decúbitos lianas y dermiferos limbos y
gormullos
mi lu
mi luar
mi mito
demonoave dea rosa
mi pez hada
mi luvisita nimia
mi lubísnea
mi lu más lar
más lampo
mi pulpa lu de vértigo de galaxias de semen de misterio
mi lubella lusola
mi total lu plevida
mi toda lu
lumía.

Perdon si no fui muy claro, Girondo  no es sencillo de digerir, "mi lumia" en especifico, y sin necesitar mas de 3 neuronas es un poema de amor, del erotismo que sugieren sus terminos, sus “asociaciones” impresas de un tono actuante en un lenguaje propio de quien esta enamorado, de resonancias infantiles, “nimias” , con diminutivos y cariñitosen tonos corporales y delirantes, gorjeos y murmullos o “gormullos” .

“Lumia” que nos refiere de inmediato a algo como luz mia, “Mi lubidulia” que una vez cercenado “lu” que es la silaba que ejerce el peso fonetico en todo el poema y alrededor de la que se construye todo ese mundo, “bi” de dos ( nada complicado no?) y dulia que es ( como obviamente todo el mundo sabe, por que es de esas cosas que lees en la parte lateral de los froot loops) el culto a los angeles. Y asi encontramos Venus-afrodea, demono-ave, meli-meleos etc. Se me iria la madrugada escribiendo todas pero sobre todo, le quitaria el disfrute de fragmentar y diseccionar algo que no significa nada sino como parte de un todo.

Como sea, si llegaron hasta aquí y se chutaron todo el sacrosanto rollo anterior ya pueden ir a presumir que al menos tienen un tema decente de conversación.

Y si ya les duele la cabeza, ahí les dejo otro, bueno, son fragmentos de una prosa, y esta escrito en el comun y vulgar español que comúnmente hablan ustedes. Si tambien es Girondo y creanme, lo parece.

“No sé. Me importa un pito que la mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero al hecho de que amanezcan con un aliento afordisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! - y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar… Después de conocer a una mujer etérea ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay una diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando.”

El “Giro” pa´ los cuates. El espantapájaros.

Y si de pura pinche casualidad les da aunque sea una nada de curiosidad:

http://www.ubik.com.ar/pnl/girondo1.html

http://www.kalathos.com/abril2003/detail_atorrealba.htm

Yo era bueno en esto. Supongo que la inspiración se va dejando en la regadera y 5 minutos después no queda mas que abotonarse la camisa y la esperanza de que regrese en lo tarde de alguna de estas tardes (Ella, o la inspiración, cualquiera de las dos seria igual de bien recibida).

Para mi suerte lo cruzo cuando el ajetreo de mis pensamientos vence al cansancio de mi espalda. Nunca he subestimado lo suficiente al Zócalo. 

El último frente que aun sigue ofreciendo resistencia a la ya perdida batalla contra el reggeton, hoy en  día sólo encuentra visitantes entre turistas,  parejas, bohemios de mar y alcohol, y vouyeristas como yo, a los que no les queda mas que sonreír al ver importunado el trance por el grito de gol, producto de unos 30 kilos de delantero, que haciendo caso omiso a las advertencias de su madre, se empaniza sobre los adoquines celebrando lo que para mi es el 1-0.

Y continuando el inventario de la audiencia me topo con ellos. Son 6 o 7. Turistas hasta demostrar lo contrario. Apostaría media tarde a que él siente algo por ella. Y como no hacerlo.

Sabe mantenerse a no más de un suspiro de distancia, como lo dicta la regla. Y así mismo, asiente de igual forma a cuanta blusa, morral o par de aretes levanta y se prueba en cada puesto. Hay cierto brillo detrás de sus lentes que hace pensar que ella le corresponde.

Ojalá no se lo declare pronto, ojalá encuentren otro fin de semana para emborracharse, como hoy, con cervezas de lata, charlas irrelevantes, paseos por la calle e  incertidumbres.

Y que los nervios hagan eco en cada palabra. Que no terminen nunca las tímidas sonrisas, la batalla de miradas que duran una fracción de más, el segundo extra que las sonroja y las convierte en invaluables, casi eternas; los roces tanto accidentados como accidentales, los besos de despedida con labios temblorosos; que no se desnuden las frases, que no haya plazos, que le digan si solo al instante, que se vuelvan eternas las malas interpretaciones, que las ansias encuentren suficiente anestesia en un par de cigarros, en el insonoro jazzecito de fondo, que sea el sueño de sus piernas lo que le cierre a él los ojos. A veces se olvida que los sentimientos no son siempre para mostrarse, que también se quiere a escondidas, que hay un extraño placer perverso al enamorarse de una sombra.

Y gustoso se lo preguntaría a la abanderada y fiel personificación de lo que nos queda de romanticismo, una recién ascendida mujer con uniforme de prepa, que con rosa en mano, pierde la mirada en el suelo mientras cruza la plaza casi corriendo, como flotando. Y en su levitación toma el autobús que disfrace sus ruborizadas mejillas y la aleje del terror que supone un cortejo en estos días. Por que no hay edad mínima, sólo coraje y estómago suficientes  para lo que no deja de ser un juego.

Y con las reglas aún por definirse, todo se vale aunque se tenga que  avanzar a tientas entre penumbras para los más afortunados, o a contracorriente cuando ni los signos zodiacales son compatibles.

Por que no siempre se gana. Y a veces, al voltear las cartas, te encuentras como aquél otro, a quien el cinismo le permite ahogar la pena ni de madrugada, ni en mesa de rincón. Aquél para quien Laura, Claudia, Kati, Liz o miss noviembre  ceden el nombre por Corralejo, don Julio, Herradura o lo que alcance el bolsillo. Pues Salud!,  por los reportes que pronostican tragedia, por quienes prefirieron no abrir el paracaídas, por el miércoles que nunca llegó,  por el melancólico y recién desnudo hombro que alguna vez sirvió de almohada y ahora  pide a gritos venganza, por los que piden les regresen el alma sin contra recibo alguno.  Y Salud también por los fanáticos de los tragos amargos. Salud por el tequila con pretensiones de Norton, por quienes hemos cargado orgullosos el titulo de “segunda almohada”, por quienes se reconfortan repitiéndose a si mismo que no se puede perder lo que no se tiene, o por quienes no pueden decir lo mismo, por el sobrehumano deseo de que todo  reviente junto a las burbujas de jabón que se deshacen por si mismas tras su brevísimo viaje.

Pero nada es gratis, y si eso es lo que hay que pagar, cierren las plazas y abran más bares, que la barra es el hospital del corazón. Prefiero empinarme (una vez mas)  medio litro de vodka en vez de decirle a la señora que vende rosas en celofán, que su mercado esta obsoleto, que para entrarle a la globalización, le convendría mas aprender Corel y vender gifs con corazoncitos para MSN. Al fin y al cabo que así es esto del abarrote.

Y con las alucinaciones y promesas de campaña llega también la danzonera, y trae consigo docena y media de improvisadas parejas que se mezclan con las no pocas de siempre. Con las de todos los lunes. Con la banda, que llena de alevosía, alarga cada pieza con la finalidad de que parezca eterna. Y lo consiguen. Logran a través de sus notas, que los abrazos que transcurren en apenas unos segundos; abarquen años, que se erice la piel en compases de 8 tiempos, que entrelazados con ellos queden todos los escotes, y las risas, y los trajes con zapatos, los aretes, las frases, los mosaicos, que entre sus brazos se atrapen todos los nombres. Que el olor de sus  mejillas siga siendo la carnada de los siniestros labios. Que cuando las miradas se encuentren, sostenidas, el mundo desaparezca, y que en su agonía y como última voluntad, se vuelva la fuerza que  suave y delicadamente los ata. Por que pasiones tan grandes se pagan en abonos. Nota tras nota. Lunes tras lunes, se enmarcan entre hileras de árboles y de curiosos, y de eso que los une y me hace verlos como un todo, susceptible de una belleza, que para no perder la costumbre, no alcanzo a poner en palabras o en imágenes, y debo conformarme con ligeros borradores que la mantengan fresca hasta que regrese (Ella, o la inspiración, cualquiera de las dos seria igual de bien recibida).